HAPPY HALLOWEEN... DE TODOS LOS SANTOS

Voy dedicar este post a la festividad de Todos los Santos, castanyada o Halloween. Cada uno la nombre como le de la gana.

Desde hace años, que en España hay cierta indignación por el hecho que la versión yankata de la fiesta vaya invadiendo nuestra cultura. Personalmente a mi la fiesta de Halloween me mola, como amante de lo macabro que soy. En España, años ha, se ponía por la tv la representación del "Don Juan Tenorio", una obra con peleas, cuernos, novicias mancilladas y espectros en el cementerio. No estaría de más que se recuperara, porque un contenido así, podría convivir completamente con la simbología yankata o escandinavia. En fin... el pez grande se come al pequeño y de todas maneras me mola el "Jalogüíng" ante todo por lo pagano que es. Personalmente no pienso vaciar ninguna calabaza, ya que no me fío de la comida que viene sin envolver. Lo celebraré a mi manera, comiendo panellets, castañas moscatell y viendo un par de pelis de terror.

Por tanto aportaré a mi blog opciones para disfrutar del día en diferentes disciplinas artísticas; música, cómic y cine.

En cuanto a la música, he preparado una lista para grabar una cinta de casette, de esas que se rebobinan con un boli. Cancioncillas Halloweeneras:

THE CRAMPS/ Human fly. Uno de los grupos emblemáticos del psychobilly. Escuchas cualquier corte y te transporta a la serie B de los 50. Elvis, cabezas reducidas, invasiones alienigenas y pin-ups zombies.

ALICE COOPER/I love the dead. Gran tema del bueno de Alicia. Tétrico y con unas buenas dosis de humor. Esta canción huele a muerto y me encanta cuando acaba la canción con ese "Cadaver eyes upon me see... nothing"

KING DIAMOND/Sleepless nights. Heavy Metal oscuro de manos de un danés atrapadísimo con lo esotérico. Me encanta el rollo que tiene, con esas melodías turbadoras, casa encantadas, maldiciones familiares y ceremonías de té. Los colegas nos partíamos la caja imitando el falsete de King.

DIO/Don't talk to strangers. El abuelete bueno del rock. Este es de su perfecto primer disco en solitario. El arpegio del principio es tan turbador como bello.

THE RAMONES/Chainsaw. Un temita de uno de los creadores del garage, inspirado en la peli "The texas chainsaw massacre"

THE MISFITS/Die, die my darling. Un tema de odio de los halloweeneros carapintadas. No podían faltar en la lista.

BAUHAUS/Hollow hills. Escuchar a estos tíos tan góticos, no sé si me provoca miedo o depresión pre-suicidio. Aún así son buenos creando atmósferas.

CRADLE OF FILTH/Forest whispers my name. Nunca viene mal un poco de Black Metal, aderezado con un buen nolotil. Y nada mejor que los vampíricos de la lujuria.

BLACK SABBATH/Black Sabbath. Tampoco podía obviarlos, ni a ellos ni a su tema más espeluznante.

ROB ZOMBIE/American Witch. Podría haber puesto algo de los White Zombie, pero me apetecía poner este tema de Rob en solitario. Un riff de guitarra afilado y asesino.

Seguimos con cómics. Y hay unos cuantos que le pegan muy bien al Halloween. Aunque no es la intención de Neil Gaiman, cualquiera de sus cómics de "Sandman" rezuman un montón de suspense e historías inquietantes. Cualquier cómic de la colección Dark Castle de Norma Editorial, serviría. Pero yo recomiendo el encargo que le hizo Alice Cooper a Neil Gaiman, para transformar uno de sus discos en cómic. "La última tentación de Alice Cooper", chana que te cagas, con todo el imaginario de Alice en sus viñetas. Aproximación al mito de Fausto, Grandguignol y cadáveres. Las ilustraciones en blanco y negro de Michael Zulli, son la pera. Un buen cómic que luce bien en la estanteria y no molesta.
En cuanto a cine, podría recomendar muchíííííísimas pelis para pasar la noche de Todos los Santos. Ultimamente he estado revisando "Dawn of the dead", y también estoy intentando encontrar Halloween 2 de Rob Zombie.

Si hay algo para todos lo públicos, esa podría ser "Déjame entrar", una que he visto hace poco de vampiros. La verdad es que es una bonita peli. Un chavalín asediado por compañeros de colegio, que conoce a una niña-vampiro. Mientras la miraba no podía dejar de recordar a "Fanny y Alexander" de Bergman. Grandes tiros de camara, gran iluminación y lo chavales lo hacen muy bien. Pero sobretodo tiene un final que puede pasar a la historia del cine de terror.

Ala! Happy Halloween!!!!!!

ESTÁ MUERTA... ENVUELTA EN UN PLÁSTICO.

Mierda puta!!!

Tenía que pasar. Mi coche ha muerto. Y con este van dos. Estoy tan harto de estas malditas máquinas... pero es cierto que no puedo vivir sin coche.

Y no es que sea un fetichista del motor. Los coches nunca han sido mi pasión pero reconozco lo necesario que es en mi vida. Detesto la vida de buscar aparcamiento, vandalismo automovilístico, multas y atascos, pero más odio el transporte público. Sobretodo el de Argentona-Mataró.

Os podéis creer que no sé lo que es pasar una ITV? Porqué me duran tan poco?

Tengo una mala suerte eterna con los coches motores y con las mujeres. Tendrá algún tipo de relación? Podemos establecer algún tipo de silogismo aristotélico con las premisas NO ME DURAN LOS COCHES/NO ME DURAN LAS MUJERES....?

Si hay algún lector que domine la filosofía, que arroje luz a esta ridícula existencia... por favor!!!

Y si alguien se vende el coche en plan bueno-bonito-barato, que también arroje luz a mi patética cuenta corriente.

A VER SI ME ENTERO...

Cuando empecé a escuchar música rock, lo que más me atraía era ese rollo de prohibido que siempre ha tenido. Yo cuando era infante, veía a Mick Jagger sacar la lengua marranamente y me parecía provocador. Las portadas de Iron Maiden, con Eddie, ese bicharraco que sale peleándose con el demonio, acuchillando a la Tatcher o con una hacha ensangrentada y dos brazos cortados en la solapa me parecía solo para adultos y por tanto algo que valía la pena escuchar. Ver a Angus Young haciendo el salvaje con una gigantesca guitarra vestido de escolar y con un cantante que parecía un descargador de puerto me parecía hasta de mal gusto, pero hipnotizante. Enterarme de que un tal Sid Vicious, que tocaba el bajo mientras se mutilaba con cuchillas de afeitar, fue acusado de matar a su novia y luego se fue al otro barrio de una sobredosis, me hizo pensar que tenía que escuchar a unos tal Sex Pistols. Que a Elvis Presley solo lo grababan de cadera para arriba cuando iba a la tv, porque parecía que follaba, merece estar al tanto de lo que hacia El Rey.
Estamos de acuerdo pues, que el rock, aparte de un formalismo o sonido musical, debe dotarse de cierta mala leche, guarrismo, violencia, polémica. En fin... el rock creo que debe ser un "a mi no me da la gana y encima os lo canto".
Veamos pues a los MC5:


Unas apisonadoras. Una canción que empieza a chillido limpio diciendo "kick out the jams motherfuckers", es que estamos hablando de rock del bueno.
Veamos ahora a unos a los que se ha hecho poca justicia, los pioneros New York Dolls.


Peligrosos, viciosos y coquetos. Echemos un vistazo al "grandpa" Lemmy y como le arrea al bajo a base de púa.


Y que pasa si juntamos a Metallica, Guns&Roses y Skid Row?
Pues eso,el dream team, que puedo oler el Jack Daniel's desde aquí viendo este vídeo.


Y ahora, tenemos a la pesadez más almibarada del rock(?); Mr.Big.


Alguien capta la diferencia visto lo anterior? O es que me he vuelto oligofrénico? Porque desde que han vuelto a juntarse, todo el mundo parece que viva en Matrix. Cuando me dijeron que habían vuelto parecía que los nazis habían vuelto a invadir Polonia. Alguien se da cuenta de que esta ñoñez azucarada no tiene nada que ver con lo que el rock debe ser? Ok, ok, ok...!!! Que síííí... que tocan muy bien, que son 4 de los mejores músicos que hay actualmente, que los solos de Billy Shehan, son la pera, que "To be with you" es una gran balada. Vale! aceptamos Mr. Big como buena música, pero... rock? si son unos ñoños!!! Por mucha distorsión y velocidad que le pongan a los temas... en fin... el hábito no hace al monje. Por eso no me fiaré nunca de un bajista que se cuelga el bajo tan arriba como si fuera el trio de Los Panchos. Y si te digo la verdad cada vez que oigo la voz del cantante se me hace una caries y oir "Green tinted sixties mind" es como oír una sintonía de seguros de vida. Fíjate que hasta al bueno de Bon Jovi, lo respeto más como rockero y mira que nos ha atormentado con tonturas, pero hasta cantando "Bad Medicine" tenia un punto de actitud.
Por dios!!! Más Chuck Berry y su pentatónica mágica y menos mercenarios que se saben todas las escalas de guitarra habidas y por haber.

Próximo capítulo: "Steve Vai, Ingwye Malmsteen y Joe Satriani; esos pesados insoportables y su G3"

SPEED RACER

Madre mía de mi vida. Acabo de correrme como nunca. Estoy dejando el teclado pringoso y todo.

Por qué? Pues porque ha pasado algo orgásmico, cosmico, místico, tántrico, religioso, erótico, mítico y heroico.

No ha sido una pagina web ni dvd guarro, ni la interviu y ni mucho menos una mujer con buenas manos. NOOOOO!!!!

Señoras y señores.... he aparcado delante de casa!!!!!!! Sííííí. Delante mismito del quicio de la puerta. Ha sido salir del coche y sacar la llave para abrir la puerta. Igualito que en las pelis americanas de policías.

Ha sido tan porno todo que..... si os digo la verdad.... todavía me duraaaaarghrharrrrrrraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa..aa.....aaaahhg......aaaaaaahhhh....!!!!!!!

MR.CROWLEY

Retomando mi antigua costumbre de hablar de tipos peculiares, hoy hablaremos de Mr. Aleister Crowley.

Edward Alexander Crowley nació e 1875 en el seno de una familia rica en Gales. El pobre, se quedó huerfano todavía muy renacuajo y un par de tías solteras, evangélicas, conservadoras y puritanas se ocuparon de él. A la que se fue a Cambridge a estudiar como buen pijillo inglés, empezó a escribir sus primeras novelas, poesías, ensayos y relatos eróticos. A partir de aquí, el bueno de Aleister empieza a gestarse como un crápula en toda regla y no porque le diera por meterse en templos y sectas herméticas dedicadas a la ciencia-religión-adoracióndealgo, si no porque empezó a hacerse llamar a si mismo, "La Bestia 666". Empezó a hacerse celebre como ocultista, satanista y todo lo que acabe en ista, hasta fundar su propia religión. Se compró una mansión al lado del Lago Ness donde ya era famosas su bisexualidad y sus orgías campestres. Lo bueno de todo es que el tipo era todo un erudito, pero evidentemente se te conoce más por las gamberradas que haces que por las cosas buenas.
Con su recién fundada secta "Thelema" escribió "El libro de la Ley" donde explicaba las bases y dogmas de su cachonda manera de ver el mundo. Satanismo, drogas alucinógenas, sexualidad aberrante y se juntaban en una de sus frases más famosas; "Haz lo que tu quieras, será toda la Ley". En 1920 se piró a Sicilia y estableció su Abadía de Thelema, donde empezó a ganarse el título de "el hombre más perverso del mundo".

Junto con sus acólitos, mujer, hijo y amantes se entregaron en un bucle de perversiones. Magia y satanismo se juntaban en las paredes de la abadía, donde aún se conservan los frescos inquietantes que el mismo pintó. La mejor era la sala de las pesadillas donde se veían escritas frases de sus poemas como:

Apuñala a tus demonios

sonríele a mi cerebro

empápame de cognac,

coño y cocaína.

En la localidad se le recuerda paseando por la campiña con sus amantes, ataviado con sus túnicas y su cetro. La peña no se acercaba mucho por ahí, pues eran famosos sus sacrificios con animales mezclados con drogas y mucho sexo perverso.

El declive empezó de la manera más tonta. Uno de los telemitas, cumpliendo con la ley de "haz tu voluntad", le dio por beber del agua de un charco y el pobre idiota murió intoxicado. Mussolini les cerró la barraca y el pobre Crowley volvió a su Lago Ness.Poco a poco, todos les fueron dando la espalda, sus amigos, amantes, coleguitas escritores y demás hasta que el tío murió a la sorprendente edad de 73 años. Digo sorprendente, porque se había pasado 50 años metiéndose cantidades indecentes de heroína y otras drogas duras.

En la máxima pobreza y en su lecho de muerte, dice la leyenda que sus últimas palabras fueron "a veces me odio a mi mismo".

Todo un cachondo el Crowley, al que se recuperó en los años del misticismo hippie. El mismo Jimmy Page de Led Zeppelin era un friki apasionado con su obra y hasta compró su mansión del Lago Ness donde moriría en extrañas circunstancias el batería del mismo grupo, John Bonham.

Erudito intelectual para unos, mago charlatán y degenerado para otros. Para mi, lo mejor que nos ha dejado Aleister Crowley, es la canción que oís ahora, que aparece en el primer álbum en solitario del gran Ozzy Osbourne. Atentos al solo final de Randy Rhoads; nunca me cansó de oírlo. Para ir y llorarle en el hombro al guitarrista.